MUJER
Mujer de la instancia joven,
de la sonrisa perenne
de los ojos decisivos
de la manos que acompañan la palabra
de mi alocada carrera contra el tiempo
de la estrella de ayer
de la rosa de hoy
del niño de mañana.
Mujer de la inspiración nueva,
de mi mente disparada hacia tu mente,
de los tremendos galopes del corazón,
de las copas de mi júbilo,
de tu llanto mojando mi solapa,
de mi boca trepando hasta tu frente.
Mujer que espantas soledades,
que azotas el silencio,
que agotas mi pena,
y que bañas de cariño mi corazón de piedra,
no reniego de mi suerte
si cuando estoy contigo
estoy más lejos de la muerte.
VILLA MARÍA
EN SEPTIEMBRE
En el verde aire de septiembre
un manso río de sauces cabalga
sobre el frío polvo ciudadano.
Verde claro, verde oscuro, verde nuevo,
como las luchas y vanidades de los hombres,
la primavera trae su luz de amor eterno
en un sinfín de besos alunados.
Quién dibuja un horizonte de paraísos en la vida?
Quién levanta la voz de la esperanza?
Quién describe nuestros sueños en la tierra?
Quién le canta a la ciudad amada?
Quién se olvida de las calles polvorientas?
Quién rescata las liturgias en el alba?
Villa María va pintando sus plazas
de jacarandaes, rosas y lapachos,
mientras la raíz sideral del viento
conmueve la umbría soledad del ceibo,
y el sol cotidiano busca su rutina
de atardecer ensangrentado.
Ya en el túnel de las voces repetidas
ya en el rostro de los hombres del pasado,
yo proclamo que mi ciudad estremecida
es una memoria sublime del trabajo.
LLAMÁNDOLA
Bernardino Calvo
piensa antes de morir...
En el ciego nombre de la noche
tallan las palabras grises
como árboles grises,
como pecados grises.
Todo tiene el especial sabor
de los sueños cumplidos de la infancia,
de los hijos entregados a la vida,
de los encantos perdidos en la cara.
Es el tañido de una palabra que cae dura,
con todo el peso
de la realidad devastada,
de la muerte que me acecha en el alba.
Final.
Es la invitación especial
para encontrarme con mis pares
y hablar con los hombres de la historia
y razonar el origen del origen.
Sólo me salva nombrarla entre dientes
y rescatar la memoria de sus labios,
para traerla a mi lado
en el beso de luz que me queda,
ahora
que mi vida se acaba.
AMARTE ASÍ
Puedo amarte sin historia, sin tiempo, sin testigos.
Amar al río de tu sangre, el mar profundo de tus ojos
y naufragar amando aún tus besos.
Puedo amar tu corazón y sus latidos
y amar las ruinas de tus recuerdos,
los cinco sentidos tuyos y el absurdo de tus desvelos.
Amar tu voz que me estremece
y el sol que palpita en tu pecho.
Amar tu frente y los dedos de tus manos
que acarician en mi cielo.
Puedo amarte las penas, la sonrisa, y tu Dios bueno…
y los segundos y la horas que vuelas en mi sueño.
Puedo amar el ocaso que transite por tu pelo.
Y cuando el telón de la vida caiga triste como un velo
amarte como nunca,
más que nunca
también puedo.
Eduardo
César Belloccio (Villa María, Córdoba 4 de abril de 1951) . Poeta y gestor
cultural de vasta trayectoria nacional e internacional. Entre las muchas actividades
realizadas, ha publicado numerosos
libros, ha brindado recitales poéticos en Argentina y en el extranjero. Se ha
desempeñado durante años como secretario y más tarde como presidente de la SADE
de Villa María (cargo que ejerció durante los años 2005 y 2013. Ha sido motor
impulsor de numerosos eventos relacionados con la literatura y la cultura en su
ciudad natal, entre los que podemos mencionar su actuación como Co-organizador
de los Encuentros de poetas latinoamericanos de la SADE V. María años 2006/07 y
los V Juegos Florales Villa María
Octubre de 1999. Su vasta trayectoria como gestor cultural lo ha llevado
a ser referente indiscutido de la cultura (sobre todo la literatura) de Villa
María. Ha publicado los siguientes libros: Después
de Ayer (1987), Encargos del Alma
(1998), obra poética de la cual se han
realizado varias ediciones, La memoria
de los sueños (2001), también con
varias reediciones, Amarte Así (
2011).
Tiene tres libros de poesía inéditos. Participa
en numerosas antologías y ha recibido numerosos premios y reconocimientos.
