CORAJE (Sandra López Paz)

                                                                                 Crepúsculo (A. Cruz)


La siembra


del amor

no declina en la tarde



Muchos brazos han ahogado

su esperanza en la tierra inocente…



Para ser hombre

he nacido azul

indefenso en la calle del trueno…



Levantarse

caerse

levantarse…



¡En las sombras del polvo

hay coraje

hermano…!

VI (Pablo Tasso)

                                             Ilustración de Isabel González (Barcelona - España)


Se decían así: las chicas fiorucci


era la época de Alfonsín,

eran el resabio sanguíneo adulterado

de dos generaciones caídas o de pie,

no era tan visible: eran chicas argentinas.

una usaba condón como loca, poseída.

La otra es menester decirlo sin tapujos, también.

Una hablaba un italiano carcomido por la idiotez:

tutto bene, bene tutto y pasta cuccinatta

raviol, también decían raviol y era una jerga

y era una jerga en la que entrábamos todos

y no se escapaba nadie como en la bolsa de los gatos.

Una de las fiorucci se llamaba Clelia

y a pesar de eso era moderna y amorosa.

La otra se llamaba Delia y a pesar de eso la quise

sin tapujos, poseído, mirando el sol, cerrando los ojos.

Había un chico que se llamaba trapo, le decían trapo

y era un sordomudo al que todos deseaban

porque las chicas fiorucci eran las que dictaminaban

los cánones del deseo en el barrio. Hasta

yo deseé a trapo con una locura que hoy no reconozco.

Había otro que hacía bromas estupendas

se hacía prender porros por los canas

y nosotros lo esperábamos en un banco de la plaza

y él era amigo nuestro porque tenía esa gracia

o alguna otra que ya no supe nunca

porque mi chica fiorucci me dejó o nunca me tuvo

o pasó el tiempo y no sé dónde se fue o dónde está.

A veces cuesta despegar los ojos,

ver que Delia era un sobrenombre,

verla sobre un hombre o no verla y no verla y no verla.

Otro muchacho se llamaba Raúl

pero, qué curioso, he olvidado su gracia.

JORGE ROSEMBERG

                                                             Pintura de Gonzalo Jaime

DECLARACIÓN DE AMOR

Camino por la calle de los enmascarados

voy a amar a una mujer

que guarda en su corazón

una torcaza estrangulada.

De formas y momentos

que de ella desaparezcan

cuando caiga la noche

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Si la inolvidable memoria detuviera sus pasos

y sin gorrión el viento norte

haga volar la cabeza de un amigo poeta

y la palabra herida convierta la metáfora en traición

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Ya quebrado el leño enorme

que alumbraba la otredad

en el desierto rojo de sus ojos invictos

habré perdido mi patria

habré perdido mi amor.

Si de repente el viento

con el recuerdo y la distancia

torne imposible y no pueda copular.

Si mis pasos sean un remolino

en la calle de los enmascarados

y no pueda llegar a ese cuerpo de mujer

por deslumbrar su corazón

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Aunque estos versos

emerjan de la tortura de un sueño espantoso de una noche

sirva ésta como última forma de vivir,

para decirle en silencio que la amo.

ESTEBAN IBARRA

                                                                 Pintura de Gonzalo Jaime

En el filo

Me hundo en el filo

prendido a tu mano

y lo pinto de rojo.

Estalla el verbo,

se hace carne.

Como fuego en pasto seco

el dolor se expande.

Arde el vientre,

un viento inflamado

arrastra mi cuerpo.

Estalla el verbo,

se hace carne.

Al rojo vivo.

Carne vencida.

Quieta.

ADOLFO MARINO "BEBE" PONTI

                                                                    Pintura de Gonzalo Jaime

I

Al galope de mis palabras

una mujer se desnuda en mis labios

abre las ventanas de mi piel

y deja que el otoño haga su milagro.

II

Hay una penitencia de seda

en tu cintura

una cinta de rocío

como si fuera un pez en la hierba

No se qué hago descalzo tras de ti.

III

Donde un pájaro raya la luna

queda la cicatriz del milagro

como este poema que de tanto

sangrarme en las manos

lo escribo en la niebla

para que se borre en tu piel

ENSAYO SOBRE LA CONSTRUCCIÓN - MAURICIO REY

Sentado frente a la pared

la miro

y es un burdo papel en blanco

sin belleza,

sin color;

descascarada,

no existe,

no es más que la separación de espacios,

mutismo al que estamos acostumbrados,

parte de la red,

estructura donde funcionamos.

DÍAS TURBULENTOS - GABRIEL HOYOS

Con impaciencia.
De esta manera rompo
diarios, libros, cuadernos, jarrones de cemento
y también de porcelana con bastante fuerza.
Camino varias veces
por el mismo lugar,
una y otra vez caminando
abriendo los ojos,
cerrándolos.
Lastima que no tengo a nadie a mi lado
para hacerlo mi cómplice:
muerdo una lapicera, le succiono su tinta,
la saboreo
y luego
sonrío como un payaso con dientes desafortunados,
aunque piense que esto es obra de mi buena fortuna,
excesiva de los días,
derrochada de tan generosa.