CORAJE (Sandra López Paz)

                                                                                 Crepúsculo (A. Cruz)


La siembra


del amor

no declina en la tarde



Muchos brazos han ahogado

su esperanza en la tierra inocente…



Para ser hombre

he nacido azul

indefenso en la calle del trueno…



Levantarse

caerse

levantarse…



¡En las sombras del polvo

hay coraje

hermano…!

VI (Pablo Tasso)

                                             Ilustración de Isabel González (Barcelona - España)


Se decían así: las chicas fiorucci


era la época de Alfonsín,

eran el resabio sanguíneo adulterado

de dos generaciones caídas o de pie,

no era tan visible: eran chicas argentinas.

una usaba condón como loca, poseída.

La otra es menester decirlo sin tapujos, también.

Una hablaba un italiano carcomido por la idiotez:

tutto bene, bene tutto y pasta cuccinatta

raviol, también decían raviol y era una jerga

y era una jerga en la que entrábamos todos

y no se escapaba nadie como en la bolsa de los gatos.

Una de las fiorucci se llamaba Clelia

y a pesar de eso era moderna y amorosa.

La otra se llamaba Delia y a pesar de eso la quise

sin tapujos, poseído, mirando el sol, cerrando los ojos.

Había un chico que se llamaba trapo, le decían trapo

y era un sordomudo al que todos deseaban

porque las chicas fiorucci eran las que dictaminaban

los cánones del deseo en el barrio. Hasta

yo deseé a trapo con una locura que hoy no reconozco.

Había otro que hacía bromas estupendas

se hacía prender porros por los canas

y nosotros lo esperábamos en un banco de la plaza

y él era amigo nuestro porque tenía esa gracia

o alguna otra que ya no supe nunca

porque mi chica fiorucci me dejó o nunca me tuvo

o pasó el tiempo y no sé dónde se fue o dónde está.

A veces cuesta despegar los ojos,

ver que Delia era un sobrenombre,

verla sobre un hombre o no verla y no verla y no verla.

Otro muchacho se llamaba Raúl

pero, qué curioso, he olvidado su gracia.

JORGE ROSEMBERG

                                                             Pintura de Gonzalo Jaime

DECLARACIÓN DE AMOR

Camino por la calle de los enmascarados

voy a amar a una mujer

que guarda en su corazón

una torcaza estrangulada.

De formas y momentos

que de ella desaparezcan

cuando caiga la noche

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Si la inolvidable memoria detuviera sus pasos

y sin gorrión el viento norte

haga volar la cabeza de un amigo poeta

y la palabra herida convierta la metáfora en traición

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Ya quebrado el leño enorme

que alumbraba la otredad

en el desierto rojo de sus ojos invictos

habré perdido mi patria

habré perdido mi amor.

Si de repente el viento

con el recuerdo y la distancia

torne imposible y no pueda copular.

Si mis pasos sean un remolino

en la calle de los enmascarados

y no pueda llegar a ese cuerpo de mujer

por deslumbrar su corazón

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Aunque estos versos

emerjan de la tortura de un sueño espantoso de una noche

sirva ésta como última forma de vivir,

para decirle en silencio que la amo.

ESTEBAN IBARRA

                                                                 Pintura de Gonzalo Jaime

En el filo

Me hundo en el filo

prendido a tu mano

y lo pinto de rojo.

Estalla el verbo,

se hace carne.

Como fuego en pasto seco

el dolor se expande.

Arde el vientre,

un viento inflamado

arrastra mi cuerpo.

Estalla el verbo,

se hace carne.

Al rojo vivo.

Carne vencida.

Quieta.

ADOLFO MARINO "BEBE" PONTI

                                                                    Pintura de Gonzalo Jaime

I

Al galope de mis palabras

una mujer se desnuda en mis labios

abre las ventanas de mi piel

y deja que el otoño haga su milagro.

II

Hay una penitencia de seda

en tu cintura

una cinta de rocío

como si fuera un pez en la hierba

No se qué hago descalzo tras de ti.

III

Donde un pájaro raya la luna

queda la cicatriz del milagro

como este poema que de tanto

sangrarme en las manos

lo escribo en la niebla

para que se borre en tu piel

ENSAYO SOBRE LA CONSTRUCCIÓN - MAURICIO REY

Sentado frente a la pared

la miro

y es un burdo papel en blanco

sin belleza,

sin color;

descascarada,

no existe,

no es más que la separación de espacios,

mutismo al que estamos acostumbrados,

parte de la red,

estructura donde funcionamos.

DÍAS TURBULENTOS - GABRIEL HOYOS

Con impaciencia.
De esta manera rompo
diarios, libros, cuadernos, jarrones de cemento
y también de porcelana con bastante fuerza.
Camino varias veces
por el mismo lugar,
una y otra vez caminando
abriendo los ojos,
cerrándolos.
Lastima que no tengo a nadie a mi lado
para hacerlo mi cómplice:
muerdo una lapicera, le succiono su tinta,
la saboreo
y luego
sonrío como un payaso con dientes desafortunados,
aunque piense que esto es obra de mi buena fortuna,
excesiva de los días,
derrochada de tan generosa.

POEMA - MAXI SACK

Soy feliz,

Feliz bajo tu sombra

De a poquito,
Feliz bajo tu nombre,

Bajo el irreverente mar de dudas,
Feliz en tu recuerdo

En tus dientes raspando la carne

Soy feliz,
Feliz bajo tu almohada

Sobre el imaginario de la noche,
Feliz bajo tus manos

Bajo la sábana del tiempo,
Feliz en tu boca

En tu sinfín de colores sobre mí.

MÓNICA MERA (Termas de Río Hondo)

RAÍCES


Tuve lo mío.

No creas que me fue fácil

Volver a sentir

la savia

de la tierra que pisaba,

cuando tantas mañanas

amontoné

mil raíces descalzas

en los huecos del verano.

Sentir tu tristeza

florecida en los manzanos,

de tanta ausencia,

cuando el dolor

desgarra

los frutos del alma.

No, no me fue fácil

silenciar mis brotes

para no llamarte

HOMERO MANZI (Añatuya)

foto extraída de Internet

Discepolín



Sobre el mármol helado, migas de medialuna

y una mujer absurda que come en un rincón ...

Tu musa está sangrando y ella se desayuna ...

el alba no perdona ni tiene corazón.

Al fin, ¿quién es culpable de la vida grotesca

y del alma manchada con sangre de carmín?

Mejor es que salgamos antes de que amanezca,

antes de que lloremos, ¡viejo Discepolín!...



Conozco de tu largo aburrimiento

y comprendo lo que cuesta ser feliz,

y al son de cada tango te presiento

con tu talento enorme y tu nariz;

con tu lágrima amarga y escondida,

con tu careta pálida de clown,

y con esa sonrisa entristecida

que florece en verso y en canción.



La gente se te arrima con su montón de penas

y tú las acaricias casi con un temblor...

Te duele como propia la cicatriz ajena:

aquél no tuvo suerte y ésta no tuvo amor.

La pista se ha poblado al ruido de la orquesta

se abrazan bajo el foco muñecos de aserrín...

¿No ves que están bailando?

¿No ves que están de fiesta?

Vamos, que todo duele, viejo Discepolín...

ESTHER LÓPEZ (Fernández)

PÁLIDO DOLOR



Mi pálido dolor

cae una vez más

por la grieta de la noche

desierta y ronca.

Así, mientras destejo

el último hilván de la espera

en este húmedo hueco,

aterciopelados sueños

cosquillean mis entrañas.

Soy una pared herida,

un árbol sin estridencias,

un rugoso pétalo

sin fragancias.

Recostada

sobre el áspero césped

estaré contando

las gotas de rocío

hasta que vuelvas

ADOLFO MARINO "BEBE" PONTI

I


Al galope de mis palabras

una mujer se desnuda en mis labios

abre las ventanas de mi piel

y deja que el otoño haga su milagro.


II

Hay una penitencia de seda

en tu cintura

una cinta de rocío

como si fuera un pez en la hierba.

No se qué hago descalzo tras de ti.


III

Donde un pájaro raya la luna

queda la cicatriz del milagro

como este poema que de tanto

sangrarme en las manos

lo escribo en la niebla

para que se borre en tu piel

CUATRO VOCES POÉTICAS FEMENINAS

SILENCIO


(Mary Ugozzoli de López)


La lluvia golpea

el silencio.

El eco de las gotas

trae el recuerdo

de otras noches

donde el cáliz de la vida

se colmaba.

Hoy...

se moja mi soledad

de este lado de la lluvia.

(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)




NIÑO DE LA CALLE

(Luisa Paulina Ávila)


El gorrión de tus sueños

no conoce otra luna,

que el cristal desvelado

de la ciudad en luz.



Pajarillo que vuelas

a ras de los asfaltos,

con el ala tendida

hacia el pan del amor.



Por tus ojos oscuros

la angustia se desangra,

herida por la espina

y la sal del dolor.



El alma de los diarios

entibia tu frazada,

cuando llega el invierno

con sus hielos en flor.



La piedra de tu almohada

se recuesta en la pena,

a soñar que la noche

vestida de silencio,

te canta el arrorró.


(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)




PLEGARIA

(Martha Melián de Rojo)


Eterno escultor,

me hiciste de tierra,

conoces la recóndita

aflicción del ser.

Apacigua mi corazón

atormentado de incógnitas,

serena mi alma

plagada de quimeras.

Silencia mi voz,

subordina mi inquietud

al ritmo sedentario del vivir.

Déjame sumergida

en mi secreto mundo

hasta tocar, el infinito

en mis delirios.


(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)




EL GOZO DE LAS SOMBRAS

(Ana Maria Domínguez de Ledesma)


Se desmorona el cielo

de mis calles interiores.

No puedo sostener

mi cuerpo enderezado.

Están venciendo mi puerta,

me invade el gris de afuera.

Necesito desvestirme de dolores,

sacarme de la piel esta miseria

para evadir la agonía de mis flores.

Quiero dormir sin estrellas

sobre plumas

elevarme hacia una atmósfera liviana

desligarme de la tierra

sin asfixiar mis alas…

No quiero ver el gozo de las sombras

ahogando los destellos que dejaron,

sin luchar,

aún con mi quebranto.


(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)

POESÍA DE SANTIAGO DEL ESTERO. Dos generaciones

TRISTEZA
(Gustavo Rueda)

Llovizna gris la noche
insistente roedora, la tristeza
vacía el alma
de la nostalgia;

la arquitectura del aire
ha perdido sus segmentos…

cómo presentir la rosa
traspasada de desiertos.

(Tomado de la Antología Poética del Grupo cultural “CIUDAD DEL BARCO”, Santiago del Estero, 1994)




EXILIO
(Miguel Ángel Lorenzo)

Exilio,
es el dolor de sentir
que se está lejos y solo,
sangrando las manos
de tanto acariciar quimeras.
Estar prisionero
sobre tanta tierra;
mirar el cielo
y ver que no es
el mismo de nuestro barrio.

Esperar en vano
aquel tren expreso
que sabemos nunca llegará,
y nos convencemos entonces
que estamos tan lejos
de la patria perdida.
Y tenemos miedo ya
de no ver nunca más
el vuelo de las golondrinas,
los rosados atardeceres
o el rostro de aquella mujer
que tanto amamos.

No ver nuestro árbol favorito
o la luz determinada
del sol, y la tierra lejana.
No volver a caminar,
por esas calles y esas plazas.

Exilio:
Es la herida imaginada
de los amantes separados;
el dolor del tiempo
y la distancia
entre la partida…
y el regreso…

(Del libro “NOSTALGIAS Y RECUERDOS”, Edinoar, Fernández, Santiago del Estero, s/f)



DIAS TURBULENTOS
(Gabriel Hoyos Izurieta)

Persuado mis días

con impaciencia.

De esta manera rompo

diarios, libros, cuadernos, jarrones de cemento

y también de porcelana con bastante fuerza.

Camino varias veces

por el mismo lugar,

una y otra vez caminando

abriendo los ojos,cerrándolos.

Lástima que no tengo a nadie a mi lado

para hacerlo mi cómplice:

muerdo una lapicera, le succiono su tinta,

la saboreo

y luegosonrío como un payaso con dientes desafortunados,

aunque piense que esto es obra de mi buena fortuna,

excesiva de los días,

derrochada de tan generosa.

Hasta el cuello
(Esteban Ibarra)

Estamos solos
con el agua hasta el cuello
y la frente llena de heridas.
No somos más que dos
perros rabiosos.
Agazapados.
Ahogados en rutina.
Presos el uno del otro.
Cuando uno ladra,
el otro muerde.
Cuando uno ataca,
el otro retrocede.
El amor para nosotros
se trata de quién muestra mejor los dientes.

EN SUS 457 AÑOS CUATRO POETAS LE CANTAN A SANTIAGO

EN SU CUMPLEAÑOS, CUATRO VOCES LE CANTAN A SANTIAGO DEL ESTERO.

SANTIAGO, SOL, CANTO Y SILENCIO

(Álvaro Ricardo Caro)

Santiago del Estero
el impío de tu sol
lacera mi piel dolida de silencios,
mientras los coyuyos sueltan
su ebriedad canora
pockoy-pacha del estío.

En las grávidas tinajas
el sueño de la aloja, preña de
cantos, duendes y telesitas
a la esperanza aletargada
hasta volverla quillimsa,
misquila y grito.

¡ Ay Santiago del Estero!
cómo duele la inmensidad de tus salinas
que poblada de mutismos
signa con chacareras, ésta, tu vida.

Santiago de los bombos
llevas prendido en la sangre
un llanto escrito con sal.



DESDE EL PUENTE

(Carlos Figueroa)


Si una tarde cualquiera de otoño te sientes vacío
y la angustia invade tu espíritu,
camina lentamente hasta el puente
aquel que en Santiago une dos ansiedades
y mira al poniente como si buscaras un ángel;
verás un incendio de soles venciendo a la noche,
oirás tambores de bronce llamando al ocaso.

En el ritual de la tarde
trae como ofrenda la pena que te agobia
déjala que se funda en el paisaje como un leño
y sentirás que una extraña paz alivia tu corazón.

Antes del regreso, libre ya de la angustia
no olvides mirar hacia el este
ese rumbo luminoso que vendrá del futuro
para definir el perfil de las cosas,
para ahuyentar los miedos del hombre.




CANTO PARA DECIR SANTIAGO

(Alfonso Nassif)

Madre de la voz y la semilla
con que se anticipó toda esperanza.
Nunca pudo nacer de otro lugar la patria.
A ti te nombro
y a ti vuelvo.
Quien sabe que gigantes alas
atraen mis pies a tus raíces
y te nombro desde el final del regreso
hasta el principio donde partir es el recuerdo
¡Carne de mi andar y mi quedarme...
de mi quedarme siempre!
Vamos juntos
por la cicatriz abierta de tus ríos
a dialogar al clima de tanino
a desparramar al cielo tus represas
animando la raíz de tus salinas
entonando las coplas
que escribirán en árboles de luz
los días de tu nombre.
El tiempo es un kakuy sangrando esperas
pero hay colores que la mañana aguarda...
ya dirá turay el poema
y será un hermano sin nostalgia.
Que así lo anuncien
el sol y las guitarras...
¡Qué hermosa es la esperanza!
¡No la maten mañana!

Santiago del Estero

(Krasiah Alawad)

No me contaron nada de ti…

solo vi en las líneas de tu arrugada frente, mi camino

solo en tus cielos descubrí que tengo alas

que puedo volar… que puedo tener alas

que puedo parecerme a tus lluvias,

tus soles, y tus ganas de crecer,

o volver atrás 500 años y de vuelta renacer

puedo ser como tú, mujer que le gusta escapar en las noches oscuras

para crear la imagen opuesta de lo que es.

Santiago de mares escondidos,

de playas, de silencio y dudas

de palabras y fe

de suelo abierto como antigua herida

Santiago del corazón,

Amiga vieja del sol

¡Qué importan los años que llevas!

Qué importa si no quieren comprender

que solo las ancianas leñas se pueden encender

y dar el fallido fuego para un día de invierno

qué importa si no reconocen que eres una bella mujer

y por eso no te pueden entender.

MUJERES SANTIAGUEÑAS. Tres generaciones

PAISAJE SANTIAGUEÑO

(Carola Briones)

Me detuve en el límite del monte
junto a esta tierra que memoro
más allá del fondo de los ojos.

Ardían los chañares y las breas.

Como rojo de luna los tunales
como púrpura los ceibos,

con rubor adolescente los chaguares
y el pálido lila de la flor del aire.

El paisaje se vestía de alegría en los espinos.

Silbaba el viento norte
convocando sombrerudos duendes de la siesta.

Aquí donde el salitre
torna agria la boca
los eriales que la sed provoca
devinieron con noviembre verdolaga.

Y el cielo imposible
navegando entre el azul y el verde
y mi nostalgia y tu recuerdo
y la lluvia novia esquiva
negándose a la cálida ansiedad del brote tierno.

(Del libro "Antologìa de poetas santiagueños" - Alfonso Nassiff - 1989)

De mañana

(Adriana del Vitto)


Sobre la cama destendida
una bandeja con dos tazas
vacías da cuenta de la hora.
Las sábanas revueltas exudan
los rastros insolentes del amor.
Ella se baña, él ya está listo.
Mientras, el día se abre con
su abanico de cales y de arenas.
No advierten que ha salido
el sol – ni les importa –
A ellos les basta su calor,
ése que los convocará
cuando la noche avance
y vuelvan a encontrarse,
despojados de máscaras y voces,
en la extraña ternura
de sus cuatro paredes.

(Del Libro "El fuego de mis juegos - 2005)




Entre la nieve

María Luján Luna


Silencio que me ahoga, que no me deja penetrar en tu mente
Acorralada, socorro a mis piernas,
Que se congelan en el tiempo.

Enterrada en la nieve
Yace el cuerpo intacto
Y tu mente oscura
Consume mis restos,
Mientras el dejo de razón que tiene mi alma,
Te acorrala y pide venganza

(Tomado de http://palabrasinfin.blogspot.com/ )

Ilustra esta entrada "La Telesita" (Grabado) recuperado de la página http://www.cuco.com.ar/argentina_santiago_del_estero.htm

TRES POETAS JÓVENES

OCASO DE INVIERNO EN EL ZANJÓN (Fotografía de Antonio Cruz)



De las formas posibles...

(Juan santiago Avendaño)

De las formas posibles,
de los mundos posibles,
nos ha tocado éste.
En una creciente evolución
hemos aprendido a ver las cosas,
las realidades de la realidad, las caras secretas del hombre.
Creo, que no hay otro modo,
aprender es ver,
ver por ejemplo la figura de la bandada en el pájaro,
el hombre solo en la multitud,
o la multitud en el hombre.
Hay formas invertidas en las cosas,
sombras que absorben los objetos…
En éste intento de entender el mundo, soy.
En él soy la vida que perdura,
Soy la imagen que se desnace en un fuego interno.
De un instante a otro he aparecido en este mundo,
pero importo sólo en la medida en que pueda descifrar las cosas.
Ésa es la señal,
el camino de lo justo.
Lo único que puede salvarnos es la continuidad de la creación,
un objeto que de vida y nos mate en el mismo momento.

De http://verelmundoesesquivarlo.blogspot.com/



SIN TÍTULO
(Krasiah Alawad)

Repartida sobre los senos
de tu pecho
en mil pedazos.

No me preguntes.
Tuve una caída oficial
desde la altura de los sueños
a la profundidad
de una pregunta realista

De http://krasia.blogspot.com/



POESÍA CIRCULAR
Francisco Avendaño Rímini


Sutil pero concreta
Una pulsión que trepe por los dedos
hasta tu lengua
un malestar preciso
constante

Abolir de inmediato todo otro tipo de trance
que la carne nos guarde ateridos
que nos cierre la piel el horizonte
las ideas suceden en cadena
como violentos puntos de una línea
un ansia cardinal nos divide el paisaje

Yo lanzo mis flechas al cielo de esta noche
y espero
El día beberá de los pájaros abatidos

Las palabras que desentierro
no tienen fin
tampoco origen
la sed que las busca es parte del mecanismo.
Marcos Cáceres, “La palabra y el síntoma”.

http://elbarroqueasfixiaestaanguila.blogspot.com/

POESÍA DE SANTIAGO DEL ESTERO

SER FELIZ EN UZBEKISTÁN
(Carlos Figueroa)

No es por el asombro de la brillante esfera
que todas las tardes llama a las sombras
en los dorados ocasos del Asia Meridional.
Tampoco por el ganado que rumia su silencio
al pie de las montañas que rodean la ciudad..
Ni por aquellos árboles centenarios
que tutelan la humilde vida del lugar.
Nada de eso le dio felicidad..
Hasta que un largo día pudo templar
su espada de noble acero
y elaborar el morral de suave piel de ciervo,
aquel que cazara una fría mañana de abril.
Después recién su corazón pudo descansar.
Hermosa lección nos dio un oscuro habitante
de la lejana Uzbekistán, cuando dijo:
"saber conformarse con las simples cosas,
es encontrar la justa medida de la felicidad"



NOCHE
(Néstor Mendoza)

Si uno pudiera decir algo
Algo de uno a cien
Algo de uno a la sien de otro
Y a pesar del otro.

Si uno pudiera escuchar algo
algo menos que los ruidos propios
si uno pudiera escribir algo
que no sea sol
ni luna
ni amor
ni dolor
ni canto.
No estaríamos así
como este nopasanada
solos y aburridos
mirando telarañas
en el techo
de un lugar que no es.



PRESENTIMIENTO III
(Carola Santucho)

Andaba a ciegas,
deambulaba,
por las calles solitarias de la vida
te llamaba.

Sin mi nombre
y otra la cara
me adueñaba de la noche
y reía...en historias vanas.


Andaba a oscuras
aun no estabas,
y en silencio presentía
que llegabas.



CELEBRACIÓN POR EL ARTE
(Alvaro Ricardo Caro)

Desde el fondo de los siglos
el arte despierta como el día
fluye como el agua y es la sangre
que al hombre predestina.

El arte tiene ojos, tacto, oídos
es hermosura viviente que transita,
sabe a dulzura y a silencios que amalgaman
destellos purísimos de vida.

Bajo el sol del amor y la paciencia,
con gesto creativo el hombre logra,
esculpir en la fibra sutil de la madera,
su corazón repartido que hot lo nombra.

Del cordaje raigal nos llegan
arpegios para cimentar el canto,
mientras el puño y la pluma,
-en la piel del papel amanecido-
siembran belleza con palabras del alma.

Siento admiración por los que crean,
por quienes nos conmueven con su magia,
nombro al pintor, al cantor, a los que bailan.
Pienso en el poeta, el escritor
y el que dá forma a la arcilla,
o da vida al metal, al silencio y a la nada...

Celebro jubiloso,
la majestad del arte día a día,
sin olvidar ... que en todo esto,
está la mano de DIOS.



PERSONAJE
(Oscar Ortiz)

Un nombre entre miles
se disloca en la memoria
Repta en la pluma de nadie,
acechando una historia.
Junglas de tiempo
atestiguan su demora,
que no es menos breve
que la fortuna sin corona

Dos nombres se enfrentan.
Hiriéndose por no mentir
simulan nostalgias muertas
en su forma y devenir.
Juntos son andamio,
sosteniendo la nada.
Sueñan con distancia infinita
en unas cuantas palabras.

Tres nombres se buscan
con ideas neutras y agotadas
Olvidaron el lenguaje
que interpretan las miradas.
Se nutren del vacío
que habita en las cosas vanas.
No son mas que sangre
clamando por la daga.

POESÍA JOVEN DE SANTIAGO

DÍAS TURBULENTOS

Gabriel Hoyos

Persuado mis días
con impaciencia.
De esta manera rompo
diarios, libros, cuadernos, jarrones de cemento
y también de porcelana con bastante fuerza.
Camino varias veces
por el mismo lugar,
una y otra vez caminando
abriendo los ojos,
cerrándolos.
Lastima que no tengo a nadie a mi lado
para hacerlo mi cómplice:
muerdo una lapicera, le succiono su tinta,
la saboreo
y luego
sonrío como un payaso con dientes desafortunados,
aunque piense que esto es obra de mi buena fortuna,
excesiva de los días,
derrochada de tan generosa.



LOVE IS WAR

Néstor Mendoza

Nada nuevo bajo la luna
Cuando me subleva la sangre
Sobre las sábanas
Aún tibias
Restos
De la última batalla perdida.




CAMBIO

Pablo Gramajo

OH eternidad sublime y encantada
Donde el tiempo murió
Déjame corromperme un instante
Para dar amor en el crepúsculo y la aurora.

OH tiempo que no perdonas nada
No me lleves como las aguas del río
Déjame contemplar a mi amada
En la quietud de las horas pasadas.

OH eternidad temporal, tiempo eterno
Estoy haciendo tirano y fraterno
Mi amada esta aquí, deslizándose
Durmiendo entre mis brazos y marchitándose.



SENSIBLE VOS.

María Julia Jorge Auad

Salto al vuelvo. ¿Intentas agarrarme? ¿Me vas a seguir?
Toma de mis pies, intenta agarrarlos en pleno salto.

Yo intento caer, entre más caigo mas vuelo, y no vuelvo.
Voy envuelta y sin vuelta.
Miro el suelo, y suelo no reconocerlo.

¿A donde voy? Pregúntatelo a vos mismo.

Yo, en esta caída en vuelvo (sin fin)
Me divido y no diviso tu figura.

Pregúntate a vos mismo.

MIX DE POESÍA SANTIAGUEÑA

Delicias para la noche de un viernes (Antonio Cruz)

VISIÓN DEL EXILIO
(Carlos Eduardo Figueroa)


El exilio es un viaje de ida,
El zarpar de un barco en la alta noche furtiva.
Es también un viaje interior,
una inquietud, un dolor,
¡las heridas de la cruel ausencia!
Obligados senderos nos llevan
por insensibles ciudades oscuras
donde la casa paterna está ausente,
esa que palpita desde la lejanía
cual gaviota en el mar herida.

PRUDENCIA

(Juan Manuel Aragón)

Marcela guarda en sus silencios

paciencia de siglos

a vecescuando me mira

es como si tratara de desentrañar

tanto suburbio que llevo encima

yo respeto su prudencia

de callary quedarse así

reconcentrada

pidiendo perdón

a los dioses del bosque

por haberlos abandonado

para sufrir

esta ciudad

y su olvido.

ELEGÍA DE UNA METÁFORA IMPOSIBLE

(Lucas Cosci)

Como un barco traficante

que lleva y trae

estibas de sentido

entre un puerto y otro puerto,

se despeja un nuevo dominio en el decir

para luego la ruta ser posible.

No puedo resistir esta poética insolencia

de buscar esa palabra imposible

adonde ella se diga a sí misma,

adonde se muestre desnuda y sola

en su más salvaje ingenuidad,

y hacerla mía para siempre.

Sin embargo,

me quedo mirando siempre desde el puerto

con las manos vacías y el alma desolada.

PLEGARIA PÁLIDA
(Verónica Pizella)

No querer tocar abstractos

llegar a mi último pelo marrón.

(Alejandra Pizarnik).

Todo

nos ha sido ajeno.

Y sin embargo,

todo,

en los cuencos de la palabra

se ha adormecido en derrota

para saberse nuestro.

La lluvia,

los amores,

los fracasos,

todo,

derramóse en viento;

en bruma,

en trueno,

en soplo y barro entre las manos;

todo,

en el sosiego de la fantasía,

en la sangre de la incertidumbre,

supo ser nuestro.

Y sin embargo,

aquí estamos,

sin aromas,

sin revoluciones,

sin espejos,

desplumándonos en la palidez de la plegaria

en estos torpes y castos sentidos.

ANGEL DE LUZ
_____________________(Selva Yolanda Ramos)

Un ángel de luz rozó la piel del mundo
y conmovió galaxias en su vuelo;
era un ángel de luz – yo lo recuerdo –
y era breve su rastro lozañero.

Era el tiempo en que el amor
amasaba ilusiones
en el surco primero de la siembra
y era la flor y el fruto
y la saciedad del hombre
y de la sed.
Era su risa un pájaro aterido

Ahora, sin mengua y sin temor,
en el corazón exacto del misterio
vibra su ser de amor estremecido
y nos tiende su mano y nos espera

PREMIOS EL LIBERAL

EL LIBERAL premia las mejores letras santiagueñas y regionales

Después de un largo y arduo trabajo de selección, el jurado del Certamen Literario Regional de Narrativa y Poesía, determinó las obras ganadoras en los rubros Narrativa Cuento Tradicional, Narrativa Microrrelato, y Poesía.
En el rubro Poesía, el primer premio fue para “Tiempo”, de Alfredo César “Tinco” Andrada, con el pseudónimo El San Telmo, oriundo de Añatuya y actualmente residente en la Capital Federal; el segundo para “Noche de lluvia”, de Carlos Figueroa (Maurizio), de Santiago del Estero; y el tercero para “Los barcos”, de Claudia Rosalía Correa (Blavshencka), de La Banda.
El jurado estuvo integrado por la Dra. Hebe Luz Ávila, el Licenciado Hugo Rubén Campos y el Dr. Antonio Jesús Cruz.




1er. Premio - Tiempo


Diré la infancia

En la heredad del tiempo.

De fragantes mañanas con

pájaros renuentes en los patios de tierra con rayuelas.

Diré la magia de elevar con los dedos el sol

sosteniendo el día luminoso de algarrobas.

La del sereno quebracho que se abandonaba dichoso hacia la brisa y en la copa verde,

aleteaba la alegría.


Diré la infancia.

La de la tierra santiagueña,

parda y misteriosa como una urna griega.

Infancia de andar caminos intensos,

generosos de polvo desbordado,

donde dolían los pies desnudos hasta la boca

y en los labios surcaban ángeles de sal.


Diré la adolescencia

sobre la despareja costa del Salado.

La cintura atemporal aún custodia los susurros de la hembra joven,

morena desnudez que olía a piel bruñida y a retamas.

Bajo una pérgola de dioses moradores de la luna,

relinchos de potros cabalgando

la evocan palpitante junto al río

Diré la adolescencia.

Allí, el norte alegre y memorioso habita.

Tunales florecidos

amarilleaban un templo de duendes desvelados,

en el espejo nocturno de los ojos

celebraban la música del monte y del cantor.


Tendido en la hierba

mi mirada se llena de astros rutilantes mientras la noche profunda crece.

Cierro mis párpados.

Imágenes de siglos en mí se funden.


Pseudónimo: El San Telmo
Autor: Alfredo César “Tinco” Andrada
Oriundo de Añatuya Actualmente reside en Capital Federal



2º Premio - NOCHE DE LLUVIA


Lejos del ayer…

llueve en la noche memoriosa de Santiago.

Ecos de bombos retumban detrás de las sombras,

mientras el aguacero bate un son de hastío

en la ardiente plenitud del verano

y nos impulsa a volver a la orilla de los mares.

Quizás allí, lúcidos poemas de Montale

puedan atenuar la inquietud y el desamparo.

Sigue lloviendo aquí…

aunque no en Liguria y oscurece tanto.

Con su latir viene a mí, sin saber por qué

la imagen de un barco

que toca las costas queridas del pasado.

Esta noche, la lluvia es un ángel

con su manto de piedad sobre las calles,

donde guarda la memoria de un grande

que pasó tañendo su lira inolvidable.


Pseudónimo: Maurizio
Autor: Carlos Figueroa
Santiago del Estero



3er. Premio - Los barcos

Allá van dos lágrimas

Que se pierden en el naufragio

De un hule.

Dos bizcos atardeceres

Que deshacen sus anclas

Mirando al espejo de Fridda

Dos almas de papel

Que encuentran

Un nuevo retorno

Quemando sus pupilas

En el olvido.

Pseudónimo: Blavshencka
Autor: Claudia Rosalía Correa
La Banda

TRES POETAS JÓVENES DE SANTIAGO DEL ESTERO

OJOS

Esta manía de descascararlo todo

de querer tocarlo con los ojos todo

todo lo que hay debajo de todo

con estos ojos a cuadritos que me he tatuado en los míos

esta manía

me detiene mientras me flota.

-------------------------------------------------Verónica Pizzella.




IMPOSIBLE


Es imposible que vuelvas

he cambiado cerraduras

y uso llaves nuevas.

Mi corazón

bien

gracias.

------------------------------------Néstor Mendoza





TÉCNICA PARA SALIR DEL SER

Sentarse frente al espejo

Pensando en “No soy yo “es aquel.

Después de muros de la mente, que unen, encierran y separan.

-Enfocarse en cualquier espejo corriente.

Mirar al reflejo. (Fijamente al rostro).

Hasta solamente ver los ojos, profundos.

¿Qué esconden? ¿Qué gritan? ¿Qué sensación provocan?

-Interrogantes, que vendrán a tu cabeza.

Ya perdido el reflejo.

Se consigue ver el panorama real.

Que es...

Como el ruido de un disparo.

La caída de un suicida.

El ultimo suspiro, tuyo o mío… ¿de quien?

¿Acaso nos pertenece?

--------------------------------María Julia Jorge Auad

Textos tomados del blog http://lajetaliteraria.blogspot.com/